La chevauchée d'un Ange aux Ailes Noires

J.D. Salinger.

2006-08-13T16:25:49+02:00

L'homme qui tombe, rien ne lui permet de sentir qu'il touche le fond. Il tombe et il ne cesse de tomber. C'est ce qui arrive aux hommes qui, à un moment ou à un autre durant leur vie, étaient à la recherche de quelque chose que leur environnement ne pouvait leur procurer. Du moins voilà ce qu'ils pensaient.

2006-03-27T04:09:01+02:00

J'ai tant de fois crier en ce lieu qu'aimer ne serait plus un verbe que j'aurais à conjuger au présent pour ma personne.
J'aime... N'avait plus de raison d'être.
Car la suite n'existait pas. J'étais seul, personne à aimer.
Je me suis enfermé dans la prison de cette pensée; je l'avais dit et pensé... J'en avais fait une promesse.

Mais quand à "j'aime" j'eus enfin trouvé une suite... Un ange... Je fus aveuglé par la promesse passée. J'ai refusé de voir la vérité, et j'ai sombré. L'amour était devenu un jeu, et je m'en croyais le maître, dictant comme bon me semble règles et contre-règles... Et le moment où le jeu cesserait.

Promesse, je te hais, autant que j'aime cet ange.
Tu m'as éloigné de ma vérité, de mon amour. Et aujourd'hui, mes larmes ne suffisent plus, elles n'effaçent pas les morceaux de l'amour brisé que tu m'as caché.
Je suis déchiré... Mais de toi, je me vengerai!

(À mon Ange, de AaAN.)

Ecrire

2006-03-20T00:03:57+01:00

Je n’ai souvent vu qu’une face à l’écriture : celle qui permet à celui qui tient la plume de se libérer. Se libérer d’un poids, qu’importe soit-il. Une histoire, un poème, un sentiment, un chagrin, un malaise, une chanson, une lettre, … On dépose une partie de soi sur le papier, sur l’écran, dans l’écorce, sur le sable, sur le mur, dans la chair, … Mais toujours, on reste attaché à l’écrit, comme un bateau ayant lâché son encre et restant à son port. On largue nos mots, débarque notre marchandise, mais elle ne nous quitte pas sans laisser à l’équipage la trace de son passage.

Et puis, il y a le second visage de l’écriture, la face cachée… Celle qui sait qu’elle fait bien de rester cachée. Ainsi, l’objet de prise en main de la plume une fois transcrit nous apparaît sous un angle nouveau, une autre réalité, non loin de celle qu’on imaginait, mais différente quand même. Parfois plus rassurante, plus douce, plus secondaire, mais parfois plus sournoise, plus maline, plus douloureuse.

Quel étrange sentiment alors de se voir confronter à un soi-même que l’on imaginait différemment. Introspection douloureuse qu’est l’écriture.

Parfois j’aimerais me saisir d’un marteau et un burin, je voudrais graver dans la roche mes sentiments, mes ressentiments, … J’aimerais déchirer l’écorce de mots pour partager la douleur avec la nature. Je désirerais que mille plumes m’écoutent et écrivent mille choses différentes sur ce que je ressens car qu’importent les sentiments, jamais ils ne sont ressentis de la même façon.

Seulement… Le visage voilé de l’écriture me retient, il cloue mes mains à mon corps, et seul avec mon esprit, je tente en vain de noyer les mots et leurs sens. Doucement, je sombre. Un être que je ne me connaissais pas.

Requiem pour un sommeil.

2006-03-18T01:00:18+01:00

Fermer les yeux, fermer les yeux, fermer les yeux, fermer les yeux, fermer les yeux, …

Ne plus penser, ne plus penser, ne plus penser, ne plus penser, ne plus penser, …

Ne plus penser à ne plus penser, ne plus penser à ne plus penser, ne plus penser à ne plus penser, ne plus penser à ne plus penser, …

Ne plus être, ne plus être, ne plus être, ne plus être, ne plus être, …

Il n’est plus. Son esprit s’est endormi. Il lui était impossible d’être lui-même plus longtemps encore.

Je me présente, je m’appelle âme. Je suis tout le monde, mais en chacun, je suis quelqu’un d’autre. Pour lui, je suis ange aux ailes noires.

Je ne sais pas pourquoi il m’a nommé de la sorte… Il le sait, mais pour moi, cela a si peu d’importance !

Je ne me réjouis pas de m’éveiller en lui mais il vous mentirait s’il vous disait qu’il n’apprécie pas ma venue.

Symbiose étrange entre présence immatérielle et absence de l’esprit.

Je me promène dans le labyrinthe de sa pensée, résultante inévitable de son passé. Je me glisse dans les failles, j’escalade les parois escarpées, je m’enlise dans la boue, le vent et les tempêtes ne m’arrêtent pas, la neige et les orages ne m’effraient pas. Je trace la carte de ce monde, mais toujours en vain, à chacun de mes éveils, le paysage est différent.

Aujourd’hui, le ciel est noir, et l’orage proche. Mais il ne veut pas que je m’aventure en lui. Il a fermé les yeux, il ne pense plus à ne plus penser, il n’est plus… Même en lui… Toutes les portes se ferment.

L’enfer est un paradis de réconfort.

Théorie de l'amour, amour de soi.

2006-03-03T21:26:54+01:00

Qui d'autre que nous aime-t-on lorsque l'on aime quelqu'un? Personne.Qui des amoureux sont les plus égoïstes? Ceux qui nous apparaissent les plus romantiques, les plus attentionnés, ... Les plus amoureux.Les pratiques de l'un en amour ne sont que les reflets de ses propres attentes, espoir silencieux d'un mimétisme de l'être "aimé".Donner... Oui, mais jamais sans l'espoir de recevoir de même ou plus.Oui, j'aime caresser, effleurer, son corps d'un doigt, d'une main, faussement maladroits... Mais plus que cela, j'aime sentir son doigt, sa main, caresser, effleurer mon corps.Oui j'aime déposer mes lèvres dans son cou... Mais plus que cela, j'aime sentir ses lèvres dans mon cou.Oui j'aime parcourir son corps de ma langue... Mais plus que cela, j'aime sentir mon corps parcouru par sa langue.

4 murs.

2006-02-26T22:48:02+01:00

4 murs.Aucune porte, aucune fenêtre.Le sol, le plafond et les murs qui les rejoignent, tout est de marbre. Un marbre noir. Il n’y aucune source de lumière en ce lieu et pourtant, cette cellule m’apparaît avec une clarté des plus beaux jours d’été. Mais « beau » n’est pas le mot qui convient à cette torture que j’endure chaque jour.La plupart du temps, je pense. Parfois à la vie par delà de ces murs, parfois à moi et ce que je suis, ce que je ne suis pas, parfois je me pense pensant… La pensée, l’imagination, l’esprit. Aucun ne devrait avoir de limite et pourtant, quand sur leur dos je m’envole, je finis toujours par chuter. Toujours, la chaîne qui entoure ma cheville me rappelle à cette foutue cellule.Il m’arrive aussi de quitter la raison, ou d’en rejoindre une autre que celle que l’on considère comme habituelle. Je m’élance contre ces murs et m’y cognent toujours plus fort jusqu’à ce que le sang coule et me ramène à la véritable raison. Se peut-il que ce que je prends pour un mur soit en fait le sol, ou le plafond, que je marche sur les murs… Oui, je suis peut-être fou, mais dans ce monde, comment savoir où l’on doit situer la folie ?

L'homme, toi mon assassin.

2005-12-07T21:01:06+01:00

Toujours ce même monde, toujours ce monde pourri, toujours cette pourriture de vie, toujours la vie.

J’ai envie de vomir ma haine sur la gueule dégueu de ceux qui font le quotidien, de ceux qui nous font nous lever le matin, de ceux qui nous font courber l’échine pour continuer d’espérer qu’un jour nous occuperons leur place.. C’est vous, c’est eux, c’est moi, c’est nous, chacun de nous.

L’homme a fait de la vie un fardeau que nul ne devrait avoir à porter.

L’homme a voilé la beauté de la vie à ses propres yeux.

L’homme a enterré la joie de la nature entre ses murs de béton et de métal.

L’homme a fusillé, guillotiné, électrocuté, gazé, empoisonné, brûlé, … l’homme.

Condamné ?
Nous le sommes tous !

Mais nos seuls juges et bourreaux, c’est nous.

VIDE

2005-12-06T22:52:22+01:00

Me revoila vide, rempli de vide, et vite de tout.
Pensée morte
Plaisirs et joies décédées
Tristesse latente
Amour absent
Désirs évanouis
Mon âme m'a quitté, me laissant errer à travers la réalité.
Perdu
Que dire de plus alors que tout me semble si vide, alors que tout mon être se trouve être vide.

MEMOIRE

2005-11-23T22:47:09+01:00

A quoi sert la mémoire? ... Ou plutot, à quoi servent les souvenirs?
Pourquoi l'homme doit-il vivre avec ses souvenirs, fardeau inutile et encombrant..
Imaginez que chaque jour soit un jour d'émerveillement, que chaque jour, on regarde le monde avec les yeux d'un enfant...
Mais surtout, imaginez que vous ne seriez plus la victime de ces souvenirs malheureux qui hantent chacun de nous.
Nous serions enfin libres! Plus de chaînes du passé, juste la liberté de chaque jour nouveau..
Bien sur, on peut choisir de tirer un trait sur le passé mais il est trop tard la mémoire vous a déjà fait courber l'échine.
"La mémoire est la camisole de force de l'homme libre."

Grains de sable

2005-11-09T14:43:27+01:00

Grain après grain, le temps s’écoule. Inlassablement, il réduit ma vie, nos vies. Le temps passe et l’on n’y peut rien. Mais, je ne me plains pas. Que du contraire, si seulement ce temps qu’est le mien pouvait s’être enfin écoulé… Qu’importe, en attendant, c’est seul que je marche sur cette plage. Je ne me retourne pas, jamais. Je continue tête baissée à avancer. Toujours s’égraine le temps faisant cette plage sur laquelle je marche… On croit avoir laissé les grains de notre passé dernière nous et un jour, l’un de ces grains repasse sur notre route. On sourit et passe notre chemin mais bizarrement, les jours suivants, d’autres grains du passé reviennent. Y a-t-il donc une chose à côté de laquelle je ne pouvais passer pour qu’elle me revienne aujourd’hui avec tant d’acharnement ?

Qu’importe, je continuerai à marcher sur ces grains, comme dans le passé, et continuerai à porter mon fardeau sur le chemin, espérant en vain qu’enfin je découvre une fin à cette plage.

3

2005-11-01T11:04:17+01:00

3 filles, 3 visages, 3 corps, 3 personnalités, 3 styles, 3 cultures, 3 intelligences,
3...
Les probabilités que ces 3 personnes diffèrent l'une de l'autre sont infines. Quelle chance avaient-elles de n'avoir ne serait-ce qu'un point commun?

Pourtant... Elles se ressemblent tant. Leurs traits, leurs formes, leurs esprits, mais surtout leur désir. Ce désir qu'elles éprouvent, avoué, semi-avoué et inavoué...

Ce même désir qui les anime et qui jamais ne sera réellement assouvi. Aucune ne sait et toutes s'ignorent. Un mot l'une à l'autre, elles comprendraient le secret d'un mal qui me ronge.

J'ai rêve d'un rêve.

2005-10-25T20:06:20+02:00

Dis, tu t’en souviens ?

Tu n’as quand même pas déjà oublié !

Si… Tu as oublié…

Ce rêve que j’ai fait de toi tant de fois et que je ferai encore malgré toi.

La lune est pleine et tu es seul sous sa lueur parasitée de nuages voyageurs.

Je n’ai pas osé approché, tu étais debout et éveillé mais déjà tu partais dans ton rêve.

Je m’en souviens !

Je ne l’ai pas encore oublié…

Non, je n’ai pas oublié.

Ce rêve que tu m’as raconté tant de fois et que tu feras encore malgré moi.

La lune est pleine et je suis seul sous sa lueur parasitée de nuages voyageurs.

Tu n’as pas osé approché, j’étais debout et éveillé mais déjà je partais dans mon rêve…

Question sans importance.

2005-10-17T00:46:53+02:00

Je suis le quantième?
Voila une question sans importance!
Le quantième, hein? Combien d'humains sont nés avant que je naisse!
Suis-je le 8465456478974 ou le 8465456474561...
Voila qui pourrait changer une vie n'est ce pas?!

Mais une autre question se pose... Faut-il comptabiliser les morts ou les naissances?
Actuellement, ca ferait quand même un écart assez important... Quelques petits milliard sur notre grande nation qu'est l'humanité.
Et le classement après tout cela? C'est quoi les règles. Un nouveau podium toutes les décennies, tous les siècles... Ou un classement depuis la naissance du premier humain!

Vous vous enfoutez? Je vous comprends... Quelle importance alors que s'écoulent pour vous de paisibles jours dans le meilleur des mondes... Le meilleur des mondes jusqu'à demain... Ou jusqu'à votre prochain malheur?

Bon, c'est pas tout.... Mais je dois aller ... m'insomnier ailleurs!
Doux baisers à vous!

Comptes abandonnés.

2005-10-16T16:06:46+02:00

Bip, bip, bip...
Au troisième bip, cela fera 1 an deux mois 10 jours 8 heures et 17 minutes que vous êtes seul.
Bip, bip, *^¨^`~´^¨^*

Evidemment non... Je ne compte pas les minutes, les heures et les jours...
Et pourtant, elles s'écoulent inlassablement. Aussi inlassablement que je m'obstine à refuser l'amour. Je subis la chair et ses désirs l'obligeant encore à suivre quelques règles de bonne conduite, si tant est que l'on peut considérer que ceci est une bonne conduite, ... Quelques sentiments pour quelques plaisirs aux saveurs si délicieuses qu'amères. Même ce que je donne n'est que pur égoïsme. Il n'y a pas d'altruisme en moi... Si ce n'est celui que je ne voudrais pas avoir à porter.

Long soupir, fais ton chemin,
Laisse toi porter vers demain...

Coule encore sur mon corps,
Et paisiblement je m'endors.

Songe

2005-10-16T03:25:30+02:00

C'est étrange, n'est ce pas?
Voila quelques mois que je n'ai plus repris la plume électronique qu'est ce clavier pour m'adresser à ce Blog, cette chose pour laquelle j'ai si peu d'égard... C'est étrange d'avoir si peu d'égard d'une chose alors que je considère quasiment celle-ci comme une personne. Celle qui me comprend,... sans que je n'aie besoin d'une réponse.

Que lui dire aujourd'hui, ce soir, cette nuit.
Inutile de justifier mon silence.
Mais pourquoi donc revenir vers lui ce blog, vers elle cette amie?
Je n'en ai pas la moindre idée.
Des milliers d'une choses ou peut-être une seule?
Ce texte que je viens de lire, ... Des intentions si nobles et pourtant un récit si pauvre? Oh, ce n'est ni de la méchanceté ni de l'orgueil! Ce n'est que l'amour des mots. Ces mots qui renferment tant de choses! Comment quelques lettres peuvent exprimer tant de choses!?
Amour, jouissance, ... Haine, colère!
Quelques lettres peuvent renfermer l'âme de milliers d'hommes... Des milliers de millions d'hommes.
Et nous, pauvres humains... Nous explosons au moindre sentiment contenu dans ces mots... Ces quelques lettres.
Alors, ce soir, j'ai décidé de me limiter à une lettre...